7.9.14

La lluvia lenta

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Esta agua medrosa y triste,
como un niño que padece,
antes de tocar la tierra
desfallece.

Quieto el árbol, quieto el viento,
¡y en el silencio estupendo,
este fino llanto amargo
cayendo!

El cielo es como un inmenso
corazón que se abre, amargo.
No llueve: es un sangrar lento
y largo.

Dentro del hogar, los hombres
no sienten esta amargura,
este envío de agua triste
de la altura.

Este largo y fatigante
descender de aguas vencidas,
hacia la Tierra yacente
y transida.

Llueve... y como un chacal trágico
la noche acecha en la sierra.
¿Qué va a surgir, en la sombra,
de la Tierra?

¿Dormiréis, mientras afuera
cae, sufriendo, esta agua inerte,
esta agua letal, hermana
de la Muerte?

Gabriela Mistral 




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20.5.14

Ojival

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  Por la espesura de los hilvanes rotos en plantas ojivales, atrapé tu esencia. Asomado al verde desdibujado del fondo, lento y espeso, de mis propios latidos, te vi, como una trampa de corazones inocentes, como la sonrisa burlona a la que me acercaba cada mañana. 

   Y me sentí dueño y señor de aquel momento, de todos los momentos en los que fuiste mía. 

 Marina Hernández Martín.




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